A Grande Ilusão

Houve um tempo em que ele acreditou em Deus.
Haviam-lhe dito que ele existia
e ele via o rosto de Deus na dourada estrela da manhã, no
silêncio frio das madrugadas, no riso e na tristeza, na luz e na
escuridão. Eram tempos felizes, então.
Ele não se lembra mais quando perdeu a fé e desistiu de
Deus, mas isso – a data – não tem importância. O significativo é
que deixou de pensar na existência de Deus, de qualquer criador, e
seguiu em frente, carregando como um duro fardo suas pequenas
certezas, suas grandes dúvidas, seus sonhos, esperanças, ilusões.
No início pensou que seguir vivendo sem fé seria amargo
e vazio. A um homem sem Deus tudo seria permitido, até o
crime? Lembrava sua infância, o catecismo, a missa, os padres, as
confissões, o pecado e o perdão e perguntava-se o que faria da
vida a partir de agora – quando não havia mais pecado e, portanto,
culpa, remorso, punição.
Mas a vida continuou igual sem Deus. Havia, é claro, a angústia,
a incerteza diante da morte a caminho – todos os dias ele morria
mais um pouco, as rugas surgindo no canto dos olhos e dos lábios,
o relógio correndo, os olhos apertando-se, às vezes cinicamente,
diante da quase certeza de que a vida é de certa forma absurda e
sem sentido, embora ocasionalmente bela, maravilhosa, mágica.
É engraçado, pensa o homem, como ele se desligou tão
facilmente da idéia de Deus: sem traumas, sem dor, sem nada.
E como, embora sem acreditar, ele lê desde a infância a Bíblia,
descobrindo, do Gênesis ao Apocalipse, verdades e mentiras,
delírios, fantasias, lições. Um livro o fascina mais que os outros:
o Eclesiastes, com suas palavras desesperançadas: vaidade, tudo
é vaidade. Todas as coisas têm seu tempo, e todas elas passam
debaixo do céu, segundo o termo que a cada uma foi prescrito.
Geração vai, geração vem, e a terra permanece como sempre,
diz o Eclesiastes, e continua: levanta-se o sol, e põe-se o sol, e volta
ao seu lugar onde nasce de novo. O que foi, é o que há de ser; e o
que se fez, isso se tornará a fazer: não há nada de novo sob o sol.
Nem mesmo a descrença, acrescentaria o homem – este homem
que olha as estrelas à noite (quando há estrelas no céu) e pensa,
fascinado, no grande e insolúvel mistério da vida.
Há o tempo de nascer e o de morrer, o tempo de viver e o
de voltar ao pó, ao Cosmos, quando a frágil carne se torna outra
vez poeira de estrelas, eternidade, silêncio e solidão. Mas tudo se
move, pensa o homem, tudo se move. Ele se lembra então da vez
em que viu, no Museu do Espaço, em Washington, o filme Ten
(Dez): uma câmera focaliza um casal com seu filho brincando em
um parque e vai se distanciando dele, subindo rumo ao universo
nas escalas do número dez: vê-se a família, a cidade, depois o
Estado, o país, o planeta Terra, o sistema solar, a vida Láctea,
todas as galáxias, e depois o vazio imensurável – tudo? Na escala
inversa, volta-se vertiginosamente ao grupo humano; um corpo,
o braço da mulher, a pele, um poro, uma célula, um átomo, o
núcleo do átomo, partículas minúsculas, e então outra vez o vazio
imensurável – tudo? Eternidade. Silêncio. Solidão.
Como somos frágeis, pensa o homem. É nesse instante
dramático em que quase soçobra entre o ser e o nada que o
homem olha com inveja aqueles que o cercam e acreditam, de
alguma forma, em Deus. Ou em algo. Eles são o equilíbrio? A
harmonia? A razão?
Deus é conforto? É paz? É serenidade? O homem sorri
levemente enquanto faz essas perguntas e olha os despreocupados
rostos dos que têm fé ou não pensam jamais nisso: apenas crêem,
mais nada. Às vezes, que estranho, este homem duro sente um
grande amor por todos eles – como se fossem mais frágeis por
iludirem-se? Mas então ele se olha no espelho e pergunta: mas
quem se ilude? Eles? Eu?
E então… então ele se lembra, com ternura, de anteontem,
quando o filho de oito anos perguntou: “Pai, é verdade essa história
de Adão e Eva?” E ele, o pai, tentou explicar toda a história do
homem e sua evolução: átomos, água, carbono, amebas, megatérios,
macacos, homens – a fascinante história da vida e da morte sobre
a terra. “Mas e Deus, pai?”, perguntou o menino. E o homem se
cala. Mas como manter o silêncio? E então ele pergunta ao menino
o que ele acha, e a resposta vem: “Eu acredito”. Tão simples. Tão
fácil. Tão singelo.
Aquele que tem sede, venha, e quem quiser receba de graça
a água da vida, diz o Apocalipse, este livro cheio de mistérios,
visões lisérgicas, sóis negros, rios de sangue, estrelas cadentes,
tempestades, céus que se enrolam como pergaminhos, terremotos,
mares de vidro, tochas ardentes e monstros alados.
Mas o Apocalipse é um livro terrível: melhor voltar ao
Eclesiastes: “E eu reconheci que não havia coisa melhor do que
alegrar-se o homem, e fazer bem enquanto lhe dura a vida”.
Com ou sem Deus. Com ou sem Deus, meus filhos.

Luiz Fernando Emediato